28 SEMANAS DESPUÉS

28 Weeks Later (2007)

Dir.: Juan Carlos Fresnadillo
Reino Unido / España

[HAY SPOILERS]

La sombra de Michael Bay es alargada. Un tipo completamente inepto que ha cambiado la forma de rodar (es un decir) las escenas de acción. No él a solas, pero sí como miembro destacado y principal de la epilepsia cinematográfica. "28 semanas después" podría ser perfectamente lo que le saldría al señor (es un decir) Bay si se pusiera a trastear con el cine de terror. La tan alabada secuencia inicial es prometedora y tensa, hasta que estalla la acción. Entonces se descubre el percal y todas las expectativas que se podrían tener se vienen abajo: es cine videoclipero. Entendedme, habiendo alabado a Tony Scott no puedo ni quiero ejercer ahora de paladín del clasicismo. La cámara histérica y el montaje a base de tres indistinguibles planos por segundo puede ser eficaz usado apropiadamente, como en el final del remake/reinterpretación de "Dawn of the dead". Pero convertirlo en el único recurso posible para filmar todo movimiento es apelar al efectismo fisiológico más barato y facilón. Lo que hace Fresnadillo no tiene ningún mérito: coge una cámara y le da veinte bandazos, mete gritos a todo volumen y peta los filtros del Photoshop. Al principio se puede captar por intuición, pero el espectador queda rápidamente agotado y desconecta. No sólo queda fuera de toda situación espacial, sino que tiene que inventar por sí mismo lo que está pasando en pantalla. ¿Pero ese monstruo no estaba fuera de la ventana? ¡Vaya, creía que a ese personaje lo habían matado ya dos veces! ¿Pero no estaban en este edificio? ¿Qué edificio, el de la isla? ¿Qué isla? ¡El gato se ha escapado! ¿Qué gato? ¡Mira el niño lo que acaba de hacer! ¡Que no, que era el soldado negro! Las únicas imágenes que se recuerdan después de lo que se ha visto son las que se han visto: Robert Carlyle saliendo de la casa corriendo a toda hostia perseguido por infectados desquiciados corriendo a toda hostia y media. ESO es lo que funciona, lo que supo hacer Danny Boyle en la primera parte. Es una pena si se piensa en lo que podría haber salido con una buena planificación, tanto en esta secuencia como en la de la sala en la que encierran a los supervivientes, o en aquella en la que disparan desde los edificios a los que corren. La acción es indistinguible, las escenas intercambiables. O a lo mejor es que me estoy haciendo viejo y, a pesar de mis esfuerzos, no puedo seguir el ritmo de los tiempos. No puedo olvidar cómo me sentí traicionado por Peter Jackson cuando usó este recurso en las escenas de acción de la primera parte (y, con diferencia, mejor) de su trilogía de los anillos.

La principal diferencia con Michael Bay está en el guión, que aquí se preocupa por los personajes y no mete chistes de y para niños de 5 años. Pero, aparte de esa intención humanista, el guión es muy tramposo y un poco tontorrón. Se me escapa por qué a ésta le ha tocado la suerte de ser alabada, y hasta considerada inteligente, por la crítica, la misma que ha liquidado tantas otras pelis por cuatro agujeros de guión. Sin que sirva de precedente (estoy a favor de la imperfección) voy a ponerme en plan quisquilloso y listillo y decir algunos momentos:
-Después de entrar al complejo militar, que hemos visto protegido por un gran perímetro (o intuido, porque de nuevo la situación espacial queda a la interpretación del espectador) y de fuertes medidas de seguridad, dos niños se escapan como si estuvieran huyendo de la ventana de su habitación. Se podría argumentar que se ha montado todo rápidamente y es normal que existan estos agujeros, pero no encaja con lo que hemos visto antes, estaría demasiado descompensado.
-El padre que visita al ser más importante sobre la Tierra sin ninguna vigilancia ni medida de seguridad.
-En el potencialmente excelente momento del sótano donde encierran a los supervivientes por su seguridad, resulta que hay una salida de emergencia que los conecta directamente con el mal del que los están protegiendo. Se me cae el alma al suelo pensando en lo que podría haber salido si el trabajo lo hubiera hecho un cámara de verdad y no un desahuciado de pruebas experimentales con anfetas.
-Armas químicas que se pueden evitar tapándose la cara con la camiseta. Ni eso hace falta, en realidad.
-Ya me callo que me estoy dando asco a mí mismo.

¿Un guión crítico con la política militar norteamericana? Vaya, juzgando sólo por la película juraría que era una apología incontestable del utilitarismo. Lo bueno es que es gracias a la comparación que se puede apreciar toda la grandeza de los conceptos de Romero. Y que no es tan fácil, ni mucho menos, que una película funcione como lo hacía el "Dawn of the dead" de Snyder, esa sí con uno de los mejores arranques de la historia del cine. Aunque pueda parecer lo contrario, "28 semanas después" no me ha disgustado. La historia tiene más giros sorprendentes de lo normal, y además sorprenden. Pero es que estoy frustrado porque se han malgastado todas sus posibilidades. Todo lo que me ha hecho sentir es cierta inquietud, y como respuesta puramente física. Las imágenes que se intuyen detrás de las avalanchas de planos, y las que se ven en los momentos de calma, son apropiadas y siniestras, y la atmósfera general está bastante lograda y tiene unidad, sin acercarse al estupendo uso que hizo Danny Boyle de la oscuridad y los espacios cerrados en la primera parte. Incluso la original forma de meter post-rock de aquella aquí se vuelve recurso reiterativo y sin criterio. Pero lo más importante: cualquier película que tenga un solo momento de levantarse y aplaudir, como aquí el del helicóptero-segador, merece respeto.

SORCERESS

Sorceress (1982)
Dir.: Jack Hill
USA / México


Siete años después de su increíble epic de gangxploitaition "Switchblade Sisters", Jack Hill pudo dirigir de nuevo gracias a Roger Corman, en la que es su última película hasta la fecha. Considerada en el mundo anglosajón una de las peores películas de la historia (no entienden nada), "Sorceress" es otro derroche de encanto de un director con espíritu infantil, un espíritu del que las tetas y la sangre son una manifestación. Sus pelis me hacen sentir un niño otra vez como las de pocos.


"Sorceress" es otra de las pelis que intentaron aprovechar el tirón de la fantasía de espada y brujería de "Conan". Sólo que en este caso no venía de Italia, sino de los USA; y con la participación estelar, no desdeñable, de México, donde se rodó casi todo. La historia tiene los elementos tradicionales del poblado arrasado por un brujo muy malo, los infantes con destino cósmico, la sed de venganza contra el asesino de los padres, las criaturas variopintas, el guerrero, el mago bueno... todo de saldo. Es importante decir que, además de a la fantasía, "Sorceress" pertenece también al subgénero de los gemelos (que dio al menos otra obra maestra en los 80: "Los bárbaros"), en este caso dos gemelas, tal vez ex-conejitas. El argumento da pie a un subtexto sobre la identidad de género, pues ellas no saben que son chicas, y desconocen la diferencia entre sexos; esto propicia además que desconozcan el pudor y se desteten a las primeras de cambio. Su primera aparición adulta tiene lugar en un lago en el que se bañan bien fresquitas. A la orilla llega una de las estrellas de la peli: Pando, un sátiro que se comunica mediante balidos de oveja y que sospecho que es un adelanto del próximo vídeo de Aphex Twin. Ellas nunca han visto un manubrio, por lo que confunden lo que el ser tiene entre las piernas con un arma, y salen del agua, con el pecho bien delante, a darle un par de coces. Poco después se harán amigos y, después de la muerte de su particular Merlín, formarán el grupo de aventureros junto a un bárbaro con una barba muyo postiza, inspiración directa para el Gimli cinematográfico. Creo que también se les une más gente, pero su carisma es demasiado escaso como para que los recuerde. El brujo malo tiene una bruja mala, que se pasea por ahí custodiada por un tipo con traje de gorila y un gran felino. Con sus sutiles habilidades adivinatorias descubre cuál de las muchachas es la elegida: coge a una y le pone la cara en unas brasas. No se quema, ¡aleluya! Poco después es raptada cuando, en un momento de calma, el grupo es asaltado por un montón de hombres disfrazados de gorila que les lanzan gas de la risa. No estoy utilizando una licencia literaria.


La pobre secuestrada llega a ser seducida por otro soseras borrado de mi mente, y el polvete correspondiente lo vivimos a través de su hermana. Efectivamente, tienen una conexión especial; cuando la que no folla empieza a restregarse por el suelo sola y a gemir y toquetearse, el Gimli carnavalesco cree que le están haciendo daño a su hermana. Pero el sátiro sabe mucho del tema y ve que no, que no es dolor, que es gustito, y trata de unirse a la fiesta. No lo consigue, pero el espectador sí ante una escena tan idiota como erótica. A partir de ahí me quedo afectado y no consigo seguir el resto del argumento. El hombre disfrazado de gorila intenta cargarse al sátiro (que estaba danzando con unas wiccans en medio del bosque sin razón aparente) con el método patentado por la CIA del cable al cuello. Mientras, parece que la hermana cautiva va a ser sacrificada en un ritual de corte cosmológico ante una piedra que lanza destellitos. Los aventureros van a su rescate, y el malvado Traigon monta un terremoto y abre un agujero por el que caen a una guarida infestada de zombis. Pelean un poco, hasta que la moza recuerda un consejo de su Merlín: cuando esté en verdadero peligro tiene que decir "Vitahl". Lo dice. Resultado: los zombis les dejan huir tranquilamente al exterior. ¿Qué hay en el exterior? ¡Es Vitahl! ¡Ha sido invocado! ¿Y qué es Vitahl? ¡Una marioneta de un león con alas! Es difícil transcribir esta escena, una de las más alucinantes que he visto nunca: de pronto, al lado de Vitahl aparece en el cielo una cabeza gigante de mujer (tal vez la bruja mala, ahora muerta y puede que buena; aunque sean fundamentales para entender la historia, no quedan claros los conceptos del bien y del mal), la mitad del rostro quemado y que lanza rayos por la boca. Lo que provoca lo único que faltaba hasta el momento en "Sorceress": explosiones. Una batalla celestial sin igual con apenas un par de elementos. Al final las jambas se salvan, claro, no sabría decir cómo. Sólo pienso en sus pechos, cubiertos o descubiertos.


Los efectos especiales son la joya de la corona: un montón de rayos y brillos corporales pintados directamente sobre el celuloide, un entrañable procedimiento por el que tengo especial debilidad. Y como tienen que ser: verdes pero, sobre todo, azules. ¡Sirven para todo!: ataques de energía, transmisiones mágicas de conocimiento, auras de poder... Los efectos sonoros, un breve repertorio de silbidos "chiuss", no se quedan atrás, así como la banda sonora, prestada en su mayor parte por "Piraña" y "Humanoides de las profundidades", o un doblaje que pensaría hecho en un estudio casero de no ser porque en 1982 sólo los tenían los ricos y Brian Eno. Cómo me gustaría conocer los pormenores del rodaje, no pocas cosas tuvieron que pasar para que Jack Hill decidiera firmarla con seudónimo. En cuanto a lo que se ve en pantalla, no lo he contado todo, para saber más tenéis que verla, o conseguirme una posible copia de 83 minutos (la que tengo dura 73).

LA CASA DE LOS HORRORES

The Funhouse (1981)
Dir.: Tobe Hooper
USA


Tobe Hooper es un grande. No sólo por "La matanza de Texas", como se reconoce en el nivel uno. Pero no sólo también, como se dice en el nivel dos, por "Lifeforce" y "Poltergeist". Durante quince años, esto es hasta finales de los 80, su filmografía es impecable. La segunda parte de "La matanza" es la demencia suprema y una de las grandes películas, se mire por donde se mire, de su década; el hecho de que sujetos de la calaña de Rob Zombie estén obsesionados con ella dice mucho a su favor. "Salem's Lot", pese a ser un telefilm (o precisamente por serlo), es una obra generacional que nos educó a los niños de los 80 en el terror común al vampiro que viene por la ventana. "Invasores de Marte", "Trampa mortal", "Combustión espontánea"... todas merecen la pena, por diferentes razones. Siempre he pensado que Hooper no es un director de éxito al máximo nivel porque la cagó eligiendo proyectos y, quizá, infravaloró sus propias capacidades; también es posible que sea un cretino integral problemático, como indica que más de una vez fue sustituido (echado al puto cemento) en pleno rodaje. Pero tiene tantas cualidades innatas como otros que sí lo han conseguido, léase Raimi, Jackson o, en menor medida (de éxito, no de cualidades) Carpenter. Tobe Hooper merece un estudio serio de su obra, una elevación en su categoría y, en fin, un respeto más allá del de ser el tipo que hizo la mejor película de terror de la historia del cine. Que no fue solamente de chiripa. Dicen que en los 90 se hundió en el fango, y todo así parece indicarlo; no puedo opinar de primera mano porque no he visto nada de él en esa época, más allá de la también estupenda "Body bags". Su trabajo en "Masters of horror" lo hemos visto casi todos, y evidencia que sigue siendo un hombre de talento, lo sepa él o no.


"The funhouse" es otra de sus maravillas. Como toda su obra, se defiende y hasta se revela con más de un visionado, con mérito especial en este caso por su cercanía al infernal subgénero del slasher. ¿Quién podía imaginar, sobre el papel, que una historia en principio tan poco original y tan vista ya, como la de un monstruo deforme asesino que actúa en una feria ambulante de baja estofa, podría ser no ya interesante, sino hasta apasionante? El prólogo es, como aclaran todos los cronistas, un divertido homenaje a "Psicosis" y "Halloween"; yo añado que, de alguna manera, Hooper lo pone como afirmándose y diciendo: "es mi turno para hacer la siguiente en la línea sucesoria". El guión es previsible, pero tiene pequeños toques que le dan entereza. Principalmente que la protagonista no sea un cerebro de mosquito, sino una muchacha que podría ser nuestra vecina y que piensa que, tal vez, su padre tenía razón cuando le dijo que llevara cuidado; así, es fácil sentirse identificado con ella y pasarlo mal cuando lo pasa. Hasta poco más de 20 minutos del final no liquidan al primero de los jovencitos, ¿cómo es que no muere uno de aburrimiento hasta entonces? Gracias a la ambientación: Hooper nos da un paseo por completo por el piojoso carnaval, lleno de detalle morboso, con escenas inolvidables como el demasiado pequeño papel de William Finley como un mago cabrito, o la carpa de los animales deformes, donde una vaca sin mentón se da esquivos lametones a sí misma, y otra vaca de dos cabezas muestra un parecido de inquietantes implicaciones (apreciable cuando ya se ha visto más de una vez) con el pobre diablo psicopático.


En toda esta parte late, sin llegar a especificarse (más allá de la visita a la adivina, que es fácil pasar por alto ante el cachondeo que genera en los personajes y su falta de repercusión en la historia), un tono casi sobrenatural, motivado por la presencia de algunas almas perdidas que vagan por el lugar, y ponen en pausa la película cuando miran a la protagonista. ¿Es acaso una Carrie en potencia? Si bien la amenaza intangible también es tangible y de este mundo, como el voceras con el don de la ubicuidad y penetrante voz que invita a entrar hasta en tres atracciones diferentes en lugares diferentes. Llegado el momento, la muchachería entra en la dichosa casa de los horrores con disposición para pasar allí la noche. La atmósfera está logradísima y hasta da miedín si se ve a oscuras, en gran parte por los sonidos ambientales reconocibles por cualquiera que haya estado en una alguna vez, como el traqueteo de los vagones o los gritos que vienen de no se sabe bien donde. La dirección artística y el maquillaje es brillante, por mucho que el sitio se preste. Sin grandes virguerías con la cámara, el interior y lo que allí sucede puede llegar a recordar a "Suspiria" y sus colores; el plano final es, de hecho, muy muy parecido. Una vez queda cerrado al público y se descubren atrapados, la tensión, también sexual, se puede cortar con un cuchillo, con perdón. Allí presencian un estrangulamiento y la cosa ya se vuelve irrespirable. El bicho es un ser miserable que, de no ser por lo peligroso que es y la baba bukkake que le chorrea, daría hasta pena; ya nos había ganado el corazón con su máscara cabezona de Frankenstein. Después de unas pifias, relativamente creíbles, son descubiertos y perseguidos, en un juego de gato y ratón un poco corto pero tremendamente efectivo. Los pobres no son unos héroes de acción, sino unos matados de la vida como podemos ser tú o yo, y por eso lo que les conviene es correr y no dejarse pillar. El correteo da sus frutos cinematográficos en forma de escenas que tienen en vilo al borde del sofá o le hacen pegar un pequeño salto. El final es, como era de esperar, el enfrentamiento con el mostrenco, pero sólo tiene lugar cuando no hay otra opción; llega incluso a sugerirse que la chica prefiere suicidarse horriblemente antes que enfrentarse a él, algo subversivo para las convenciones del género. La pelea sin palabras recuerda inevitablemente al último cuarto de "La matanza de Texas", y Tobe Hooper no se molesta en ocultar que trata de repetir lo que ya le salió (no sólo aquí, sino en una estructura general parecida); y, salvando las distancias, le vuelve a funcionar, para regocijo del personal. Algo curioso de esta infravalorada joya es su atemporalidad: podría ser de cualquier época desde los 60 hasta, si no hoy, sí hace pocos años. Su elegancia y cierta sobriedad, que no mediocre academicismo, colaboran en la posibilidad de convertir en placentera cada vez que se vuelve a ver. La única indicación de que "The funhouse" es producto de su época, los primeros 80, es el hermano pequeño de la prota, un niño que les sigue para putearlos o chivarse. Su función está clara: proporciona un momento angustiosísimo como de pesadilla recurrente cuando los padres están en la feria y su hija los ve, grita rompiéndose los pulmones, pero no le oyen por culpa de un ventilador. Eso por no decir que su rescate se presta a interpretaciones sociales, como "¿ves? los pobres y borrachos no son siempre los malos, ni siquiera en una película de terror". Quien no la haya visto no deje de dedicarle al menos una noche; y que piense en Tobe Hooper.

MASTERS OF HORROR: Segunda temporada (I)

(La primera temporada ya la comenté aquí y aquí)

THE DAMNED THING (Tobe Hooper)
Cualquier cosa más o menos apocalíptica, ya de arranque, tiene ganado el cielo. Más cuando hay una sana intención de meczclotarlo con proto-horrores de Dunwich vía Ambrose Bierce. Tobe Hooper, ya lo he dicho aquí, es un director de cine nato porque le sale todo sin quererlo. No me lo imagino pensando "encuádrame bien aquí", "esos focos más arriba", sino fumándose un puro en su silla de director con una botella de cerveza y dando indicaciones haciendo muchos gestos y hablando como en una reunión de amigos. Y que sea lo que tenga que ser. Hay una investigación creo, y si no es así da igual, lo vi hace tiempo y es lo de menos. Lo de más es que hay un disparo en tripa que da gusto verlo, Ted Raimi de cura pero no gamberrete, y hay una sensación general de desagradable humedad que le da el toque justo. El justo.

FAMILY (John Landis)
Hablando de gordos, el mejor es George Wendt. Porque tiene, como John Goodman, pinta de ser un cuñado borrachín entretenedor nato, pero sin el punto de maltratador en potencia que sí que tiene el otro. Y ver a un obeso bonachón psicópata es algo que desde luego apetece siempre. John Landis es un tipo muy listo, que lo único que quiere es pasarlo bien, y de paso que la gente lo pase bien. Recomendaciones para el creador: mueve la cámara de forma elegante, usa música simpática de los padres de nuestros padres, que haya buen rollo a lo desfile de Ferris Bueller. Mucho sol dominguero. Cuando haya alegría y sonrisa, entonces metes el odorama de cuerpos putrefactos en plan y plano chocante. Otra recomendación no seguida es que sean pútridos más de maquillaje que de infografía, pero no se puede tener todo. El caso es que las zonas residenciales dan mucho juego para el terror sencillito y de pasar la tarde, y Landis lo aprovecha con todo su humor negrísimo, con su carga de crítica social tan implícita en el escenario que no hace falta ni pensarla. Por si acaso, el final la pone sobre el tapete. El viejo truco de poner una escena que mira cómo impacta que luego resulta que está en la mente del personaje a Landis le sale muy bien; hizo de ello el único interés de la entrañable directa-a-vídeo "Susan's Plan". Aquí añade diversión y le da dinamismo al asunto. Para que se me entienda: que muy recomendable.


THE V WORD (Ernest R. Dickerson)
La sorpresa de la temporada. Porque dime tú quién se iba a imaginar que una historia de vampiros, escrita por Mick Garris y dirigida por un tipo que no se sabe, quién se iba a imaginar que no iba a ser un burdo coñazo, además de ramillete de tópicos. Pues no lo es, porque en la primera mitad el tal Dickerson demuestra un dominio total del crear ambiente, paseándose por un tenebroso tanatorio en el que tienes la sensación de que te van a gritar "Inocente, inocente" pero no te consigues quitar el nudo de la garganta. Y que no pasa nada en media hora, pero tiene un algo de oscuridad que entra con vaselina que la hace funcionar la mar de bien, casi como un Argento de barrio acomodado. Luego salen del sitio y, sin cristaleras de colores, pues se abandona inevitablemente la atmósfera. Aun así, el resto es muy digno, con Michael Ironside y un regustico ochentero.

SOUNDS LIKE (Brad Anderson)
El Anderson éste es un listo de cuidado, o más bien se lo cree. Lo digo desde la semiignorancia: "Session 9" era un rebufo soseras de la bruja de Blair, "El maquinista" no la he visto pero me atrevo a sospechar que basa toda su fuerza en el esfuerzo físico de Christian Bale. Brad Anderson hace cine de terror un poco pretencioso, como intentando huir un poco de lo evidente. "Miradme, estoy por encima de esta chusma con la que me emparentan". Hasta intenta dotar de humanidad a lo que ha rodado. Pero no tiene ni talento ni la suficiente inteligencia y se queda en tierra de nadie. Ni asusta, ni sorprende, ni entretiene ni na de na. Es un ensayo de "quiero hacer algo diferente" con la misma fuerza de un anuncio de sonotones.

THE FOUNTAIN

The Fountain (2006)
Dir.: Darren Aronofsky
USA


Que sí, que la peli es un rollo y el Aronofsky un pretendido iluminado. Que huele a new age rancia (¿hay de otro tipo?), que los efectos especiales artesanales no infográficos parecen una apología de lo digital como creador de mundos, que la narración de las tres partes historias está descompensada y parecen combinarse al tuntún, que "conquistador" da mucha risa cuando alguien lo dice muy serio en inglés, y es sólo un ejemplo cercano de la feísima sonoridad de los diálogos, que ya vale de dar por el culo con la musiquita por muy bonita que sea, que la poesía no era esto, que el misticismo tampoco. Pero hay otro problema más gordo: que Aronofsky cree ciegamente en lo que hace, es sincero y apasionado, cualidades ya difíciles de encontrar en el mundo del cine en general, pero absoluta rareza en el cine yanqui. Por eso, y no saliéndole bien, se le perdonan todos sus desvaríos en pos de un bien mayor, "la obra". Su teoría de rodar en composiciones cruciformes es tan agotadora en la práctica como sus concepciones matemáticas en "Pi" o el montaje equivalente al "Heroin" de la Velvet Underground en "Requiem for a dream", sólo que allí el invento funcionaba acumulativamente, y aquí deja de tener efectos positivos a los 10 minutos. Se le ve el plumero de que quiere contar "la mayor historia de amor jamás contada", y lo que jode es que, en la parte final, que es como poner en imágenes ideadas por un maestro zen de barrio los delirios universales de Hope Hodgson en "La casa en el confín de la Tierra", en esa parte final, casi consigue conmover el corazón y convencer de que sí, que esta es una historia de amor como la copa de un pino, o un roble o lo que sea que vive en la burbuja cósmica. Casi lo consigue. Este hombre se merece muchas más oportunidades, porque además ha tenido la delicadeza de robarnos sólo 90 minutos de vida con sus cosicas sin miedo al ridículo.

APOCALYPTO

Apocalypto (2006)
Dir.: Mel Gibson
USA


Recordad "La Celda". Allí, Jennifer López se veía obligada a entrar en la cabeza de un asesino demente, lo que era una excusa para enseñar varios desmadres visuales patrocinados por la MTV. Ver "Apocalypto" es como ser Jennifer López en "La Celda", es abrir con las dos manos el cuero cabelludo de un psicópata, meter primero un pie, luego el otro, y dejarse llevar por su corriente de fantasías. Eso y no otra cosa es exactamente "Apocalypto", un viaje a la mente de un perturbado. Uno que tiene la posibilidad de convertir en realidad sus delirios sadomasoquistas y sus alucinaciones mitológicas. Una persona cuerda no puede haber imaginado todo esto, no puede ser, me niego a creerlo. Pocas veces he mirado tan directamente a la locura; por ejemplo, en el "VALIS" de Philip K. Dick. Mel Gibson no le tiene miedo a nada, para él no hay límites, y si a eso se le suma un talento visual único, se convierte en un genial director de cine de género. De aventuras: alguien que tiene que pasar mil y un obstáculos, a cual más peligroso, para conseguir un objetivo. De acción: toda la parte final no deja de ser, a su manera, una variación virtuosa de "Depredador". Y, sobre todo, de cine de terror: eso y no otra cosa es lo que él hace, aunque sea apartado de todos los convencionalismos del género. Horror puro y primario es lo que transmite el viaje por su dañada conciencia. Cine de terror desnudo, de otra dimensión, es toda la parte en la ciudad, con sacrificios humanos y oportunas tretas de los dioses. Llegados a cierto punto, ¿acaso importa que sea una aberración histórica? Cine patológico, una película imposible.

PERVERT!

Pervert! (2005)
Dir.: Jonathan Yudis
USA

HUGE BOOBS SEX BLOOD AND A SNAKE

Con eso en un cartel, y la recomendación de que abandonen la sala a quienes ya tengan una erección, arranca "Pervert!". Entonces la pantalla se llena de muchas pequeñas pantallitas con chicas de grandes pechos agitándose (ellas y los pechos), acompañadas de más "sex", "violence" y "freedom". Mary Carey, actriz porno famosa por haberse presentado a las últimas elecciones de California (y no le fue mal), corretea con una gigantesca bandera americana, mientras otra compañera posa disfrazada de Estatua de la Libertad. Todas en tetas, claro. Un apuesto joven llega a la granja de su padre, un septuagenario que se trinca a la Carey a todas horas. La granja es la misma en la que se rodó "Faster, pussycat! Kill! Kill!". El hijo se lo monta con la zagalica también aquí y allá, mientras ella aprovecha cualquier cosa medio líquida que se encuentre para untarse el tetamen. Hasta coge una colmena y se tira encima la miel, y luego se manosea pero bien. Fornican como locos en todas partes, hasta que el padre se entera. El melodrama rural está servido. Poco después, ella desaparece de forma misteriosa. Y otra fresca que la sustituye sigue el mismo camino. ¿El asesino será el padre, que hace estatuas con carne de cerdo y habrá decidido pasar al siguiente nivel: la carne humana? ¿Será el hijo? ¿Será algún/a amante/a de las muchachas? ¿O será, con el beneplácito del señor spoiler, el mal personificado por una maldición vudú? Por supuesto, "Pervert!" es un homenaje a Russ Meyer; pero uno hecho por alguien que lo conoce y lo adora y, además, sorprendentemente tiene algo de su talento. Filmada en dos semanas y con un presupuesto parece que de menos de 100.000$, en algún momento no se puede ocultar el toque amateur, pero es una película profesional y muy cuidada, rodada por un tipo que hizo algún episodio de "Ren & Stimpy", y con el apoyo de Eli Roth. Colorista, histérica, es un camión desbocado en el que todo vale, siempre que sea para hacer pasar un gran rato al espectador. Vale una serpiente de goma, valen jovencitas que mueven sus carnes naturalmente voluptuosas y gelatinosas sin pudor, vale una nativa paseándose por el desierto como un coyote, vale el director disfrazado de violador nazi homosexual pateando a su hijo de 3 años, valen transiciones con gratuitos bailes de topless; y valen muchas cosas más, demasiadas para resumir, porque en los 80 minutos de "Pervert!" no hay ni uno solo de relleno. Sangre, tetas, montaje espídico y poca vergüenza hasta el final.

Paris Hilton saved my life

Llevo una semana en cama (y sofá) por un principio de neumonía. A quien pueda interesar: aún me quedan unos días. A falta de poder leer, he tenido que dedicarme a la radio y la tele, y el conflicto político y la supuesta democracia me hacían querer levantarme a vomitar cada media hora. Intenté convencer a mi madre para que me pusiera 'Xanadú' en los momentos de mayor delirio febril; "madre", le dije, "póngame 'Xanadú' que quiero alucinar con Olivia Newton-John patinando y soltando una estela de neón". Se negó. Encontré una solución. La primera temporada de "The Simple Life", que me tiene atrapado en la fina línea que hay entre el asco moral y el entretenimiento masivo:


<<"The Simple Life" es irresistible: dos jovencitas ricas y mimadas van de la capa más alta de Los Angeles a una granja de Arkansas, para demostrar que pueden sobrevivir sin sus móviles y tarjetas de crédito. En cuanto la heredera Paris Hilton y Nicole Richie (hija de la estrella del pop Lionel) se mudan con una familia de granjeros, los Leding, el choque cultural inmediatamente se convierte en un descarrilamiento de tren: cuando le dicen que desplume pollos, Richie declara, "no voy a desplumar nada más que mis cejas". Entonces intentan trabajar en una serie de oficios (en una vaquería, en un local de comida rápida, en una subasta de ganado), pero no tienen ni pizca de ética laboral ni ningún sentido de las consecuencias del fracaso. Como las propias chicas, este reality show del 2003 es a la vez fascinante y repelente, cómico y horripilante. Es como ver a seres alienígenas tratando de hacerse pasar por personas.>>
(Bret Fetzer, Amazon)

Que yo sepa no hay subtítulos en castellano, pero cualquiera que entienda lo que significa "oh my God", "ewwww" y "you're hot" no tendrá muchas dificultades con el inglés de la serie.

Mystery Web Magazine

"MwM no aspira a ser un portal porque los portales tienen puertas y timbres y a nosotros nos gusta que la gente entre sin llamar, no aspira a ser mas original que nadie, porque nadie es mas original que nadie y sino que se lo pregunten a él, no aspira a ser porque de hecho ya es, no aspira porque para eso ya esta el Sr. Rowenta. En definitiva MwM no aspira sino que inspira y al hacerlo se contamina de toda la gente que le rodea.
Para resumir es un proyecto que surge como una necesidad de expresarse de la manera que a cada uno le venga en gana, pero que como proyecto se crea y se destruye según su estado de ánimo o su ánimo de estar."


Muchachada, aviso que estos chicos tan majos me han fichado para hacer la sección de cine. Hasta han puesto mi careto en la portada, hay que ver. Son gente molona de Alicante, con el gusto suficientemente atrofiado como para nombrar a Benni personaje del mes, hacer raps disfrazados de quesitos o, en fin, contar conmigo. En principio, más o menos pondré allí uno o dos textos mensuales, uno con el tema del magazine y otro de lo que me salga. Pobres infelices, me han dado libertad. Ya he amenazado con una sesuda disertación sobre Tony Scott y la ignorancia que debemos mostrar como espectadores ante su evidente fascismo. Aviso a la gente de Alicante que ande atenta porque también hay proyectos externos a la web, como el concierto de Humbert Humbert que se montó hace poco para celebrar su aniversario. Y parece que cada vez hay más movimiento. Os podéis apuntar al boletín para que os avisen cuando se publiquen las novedades de cada mes.

Fin del autobombo, eufemismo de spam. Click.

La música del 2006 (si no hago esto reviento)

Tras un largo y perfeccionista trabajo, ya he terminado el CD con mis canciones favoritas del 2006. Es el segundo año que lo hago y, al menos para mí, se está convirtiendo en tradición. La única que tengo, junto a la cena de Nochebuena en la que siempre se emborracha una tía segunda, y el diario hecho cada vez con un árbol diferente que compro en enero. No meto canciones en castellano porque, o bien desequilibran un disco en otros idiomas, o bien merecerían una recopilación entera para ellos mismos. Lo que más claro me queda es que cada año que pasa la música de guitarras es más aburrida y menos excitante. Hace ya demasiado tiempo que no se hace nada nuevo en las formaciones clásicas de cantante, batería, bajo y guitarra; si no se mezclan con otras cosas ya no aportan casi nada. Sólo algunos grupos consiguen todavía sacar buenas canciones, o tocar con ganas creyendo en lo que hacen. Pero la mayoría, unos plastas que se han quedado en otros tiempos, crecidos por los elogios de la muy snob prensa musical. Lo más evidente, que en todas partes se comenta, es que la oferta musical ya es inabarcable, y no tiene pinta de ir calmándose, por mucho que digan desde la SGAE. Personalmente, mi sistema es seguir a grupos que ya conozco, dejarme llevar por descubrimientos azarosos, alguna recomendación en una lista de correo, o tops de fin de año con los que tengo afinidad.


Aquí tenéis el tracklist. Mi esquizofrenia en el cine también se aplica a la música, claro. Ni mainstream, ni indie, ni electrónica, ni hip-hop, ni metal, ni reggaeton... no hay límites; el único criterio es que me causen algún grado de erección. Confío en que las canciones sean autoexplicativas una vez escuchadas. Algunas entrarán a la primera, otras a la décima, otras nunca, algunas hasta causarán deseos de buscar mi dirección en la guía telefónica para esperarme en la puerta de mi casa para darme una lección. Lo de siempre: aunque a uno se le atraganten muchas, con que descubra una que de verdad merezca la pena esto habrá cumplido su función.

El recopilatorio se puede bajar aquí, en mp3 a 192k de calidad.

1. Gwen Stefani - Wind it Up (3:09)
2. The Magic Numbers - Take A Chance (3:32)
3. Nelly Furtado - Maneater (4:18)
4. Andrew W.K. - I Want To See You Go Wild (3:00)
5. Arctic Monkeys - The View From The Afternoon (3:37)
6. Cheap Trick - If It Takes A Lifetime (4:22)
7. Prince - Black Sweat (3:09)
8. The Knife - We Share Our Mother's Health (4:09)
9. Jenny Lewis With The Watson Twins - Happy (4:14)
10. Regina Spektor - Fidelity (3:47)
11. Yeah Yeah Yeahs - Cheated Hearts (3:57)
12. Spank Rock - Backyard Betty (3:28)
13. Towers Of London - Air Guitar (2:37)
14. The Essex Green - Snakes In The Grass (3:27)
15. DAT Politics - Viper Eyes (3:11)
16. TV On The Radio - Wolf Like Me (4:39)
17. The Thermals - Here's Your Future (2:20)
18. Mission Of Burma - Donna Sumeria (5:36)
19. The Flaming Lips - The Yeah Yeah Yeah Song (4:51)
20. Asobi Seksu - Strawberries (3:57)
21. Christian Falk (Feat. Robyn) - Dream On (3:10)


También hay otras que me han gustado casi tanto o más que éstas pero, como lo que quería era no sólo destacar las mejores sino también hacer un CD bien apañado, he tenido que dejarlas fuera. Porque no he podido encajarlas o porque eran demasiado largas. Entre los descartes:

Kris Kristofferson - 'Thank you for a life'
Built To Spill - 'Goin' against your mind'
T.I. - 'What you know'
Morningwood - 'Nth Degree'
The Devin Townsend Band - 'Triumph'
Camera Obscura - 'Lloyd, are you ready to be heartbroken?'
Josh Rouse - 'Quiet town'
Sonic Youth - 'Lights out'
Mogwai - 'Folk Death 95'
Turbulence - 'Notorious'


Dos propinas:

1. Los mejores discos del año, sin orden particular.
Todas las estrellas - Parade
Close calls with brick walls - Andrew W.K.
The drift - Scott Walker
Silent shout - The Knife
Synchestra - The Devin Townsend Band
This old road - Kris Kristofferson
You in reverse - Built To Spill
Harmony in ultraviolet - Tim Hecker (la foto se la hice en el Primavera Sound 2005)
Rockford - Cheap Trick
Wow twist - DAT Politics (parecía que por fin iban a llamar la atención, pero nada...)
Rabbit fur coat - Jenny Lewis With The Watson Twins
The obliterati - Mission Of Burma
YoYoYoYo - Spank Rock
Elf-titled - The Advantage
Show your bones - Yeah Yeah Yeahs

2. Los mejores conciertos del año. Casi todos concentrados en el festival Paredes de Coura; algunos además multiplicaron su efecto apocalíptico gracias al diluvio final.
Gang Of Four (Paredes de Coura)
Dick Dale (Stereo, Alicante)
Fischerspooner (Paredes de Coura)
!!! (Paredes de Coura)
Josh Rouse (acústico) (Auditorio CAM, Alicante)
Bauhaus (Paredes de Coura) (la foto la hice allí)